Cris documentaba con frecuencia sus pensamientos de madrugada, al amparo del insomnio. Decía que su mente era como una “máquina de espaguetis” que botaba líneas sueltas y cuentos cortos en lugar de pasta. Si una idea la atacaba, empezaba a escribir, parando sólo para cambiar de cigarrillo, que consumido empezaba a hacerle sentir calor en el labio.
Si discutíamos sobre algún tema del que había escrito, se le iluminaba el rostro. Lo próximo que escuchaba era: “Sobre eso tengo algo en la máquina de espaguetis, léelo primero y luego conversamos”.
En un día de esos en los que boto cosas que no uso, para dejar espacio a las nuevas, encontré una vieja lata de galletas que me regaló mi abuela, casi llena de garbanzos. Algunos tenían palabras escritas en tinta de plumilla muy fina, otros habían sido pintados de colores, y la mayoría se envolvía con un post-it, cuando el asunto ameritaba un texto mayor. Estaba ante mi propia máquina de espaguetis, con las palabras que un niño aprendió en la casa y en la escuela.
Junto a la lata, puse mis notas del Camino de Santiago y unos.
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